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El Mundo de Roche Robert L. Forward
rencor—. Entiendo tus reservas, pero tienes un
trabajo que hacer dentro de quince años y no
podrás hacerlo igual de bien si tienes sesenta
años en vez de cuarenta y ocho.
—Tienes razón, James —dijo David con
resignación. Cerró la composición que acababa
de terminar y la guardó en la memoria. Extendió
la mano hacia la cantimplora y, con aire sumiso,
bebió un sorbo. Titubeó y entonces tragó.
Suspiró, metió la cantimplora en su soporte,
junto a la consola, y trató de componer de nuevo.
Sentía un hormigueo en los dedos, pero no
ocurrió nada. Volvió a intentarlo una vez tras
otra pero no salió nada de su cerebro. Obligó a
sus dedos a moverse pero lo único que
produjeron fue un revoltijo áspero y discordante.
Borró la grabación apretando el botón de
ʺLimpiarʺ y volvió a intentarlo. Aquello era
ridículo. Pasarían semanas antes de que la
concentración de No‐Muerte en su organismo
fuera lo bastante alta como para afectar
seriamente a su inteligencia. Volvió a intentarlo.
Nada.
—Lo he perdido, James. No puedo componer.
Ni siquiera puedo tocar. — Rompió a llorar,
agarró la cantimplora y la arrojó con furia al otro
lado de la habitación. El globo de plástico rebotó
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