Page 121 - Seveneves -Neal Stephenson

circulación sanguínea. Amelia había dejado la

puerta entreabierta. Colgó el cartel de no molestar,

atrancó la puerta y se dejó caer en un sillón. Ella

seguía junto a la ventana, recostada sentada en el

ancho alféizar rústico. A aquella parte del hotel

no le daba el sol, pero entraba la luz del cielo

iluminándole la cara, dejando en evidencia las

primeras líneas de la edad bajo los ojos y

alrededor de la boca. Era estadounidense de

segunda generación, de origen hondureño,

alguna complicada mezcla de África, la India y

España, de grandes ojos, pelo ondulado, con

aspecto de pajarillo, pero con la naturaleza

optimista que debía poseer todo maestro, lo que,

dadas las circunstancias, era un buen rasgo.

—Bien, ya ha acabado —dijo—. Debe de haber

sido un alivio.

—En los próximos dos días tengo

programadas diez entrevistas —dijo—, para

explicar los porqués y los dóndes. Pero tienes

razón; eso es fácil comparado con dar la noticia.

—No es más que matemática —dijo ella.

—No es más que matemática.

—¿Y después? —preguntó ella.

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