Page 1103 - La Patrulla Del Tiempo - Poul Anderson

pero apenas lo suficiente para tomarse el trabajo de

conservarlo. Debe de haberlo recogido de allí donde

alguien lo tiró. Incluso en las chozas el plástico es barato.

Plástico.

El toque final. Una broma. No es gracioso. Dios.

Tengo que reírme de todas formas. Guau. Yiii.

—Calmaos, señorita. Os lo he dicho, mientras os

portéis de forma inteligente no tenéis nada que temer. Yo

os protegeré.

¡El muy cerdo! No soy una feminista acérrima, pero

cuando un secuestrador empieza a ponerse paternalista

es ya demasiado. Las risas ahogan el silencio. Se pone en

pie. Tensa los músculos. Se agitan un poco.

Pero de alguna forma ya no tengo miedo. Más bien

siento una furia fría. Pero al mismo tiempo, soy más

consciente que nunca. Está de pie frente a mí tan claro

como si hubiese sido iluminado por un rayo. No es un

hombre grande, es delgado, pero recuerdo su fuerza.

Rasgos hispanos, cierto, un europeo puro, de un moreno

casi negro. No es un disfraz. Esa ropa está gastada,

remendada, sucia; tintes vegetales. Sin lavar, como él

mismo. El olor es fuerte, pero realmente no apesta, es

como un olor de cielo abierto. El casco con cresta que

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