Page 1107 - La Patrulla Del Tiempo - Poul Anderson
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22 de mayo de 1987
Parpadeo. Aquí estamos. Como un golpe en el plexo
solar. Casi me caigo. Me agarro a su cintura. Entierro la
cara en su capa.
Calma, muchacha. Te dijo que estuvieses preparada
para esta… transición. Él siente sobrecogimiento. Con
rapidez dice al viento : «Ave Maria gratia plena…». En el
cielo hace frío. No hay luna, pero sí estrellas por todas
partes. Se acercan las luces de un avión, encendiéndose,
apagándose, encendiéndose, apagándose.
La península es tremenda, una galaxia extendida, a
casi un kilómetro por debajo de nosotros. Blanco,
amarillo, rojo, verde, azul, el reluciente fluir de los coches,
desde San José a San Francisco. Masas negras a la
izquierda donde se elevan las colinas. Una oscuridad
estremecida a la derecha, la bahía, atravesada por los
puentes. Se entrevén ciudades, chispazos de luz en la
costa opuesta. Son como las diez en punto de una noche
de viernes.
¿Cuántas veces lo habré visto? Desde aviones. Pero
una motocicleta espacio‐temporal, yo en el asiento del
pasajero tras un hombre nacido hace cinco siglos, es muy
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