Page 97 - La Patrulla Del Tiempo - Poul Anderson

hermosos. Ella intentó hablar con firmeza, pero fracasó.

—¿Puedo tomar algo, Manse? ¿Ahora mismo?

—Claro. —Cerró la boca y la ayudó a quitarse el

abrigo.

Ella cerró la puerta y se sentó en el moderno sofá

sueco tan limpio y funcional como las armas homéricas.

Revolvió el bolso con las manos y sacó los cigarrillos.

Durante un momento ni ella lo miró a él, ni él a ella.

—¿Todavía te gusta el whisky irlandés con hielo? —

preguntó él. Las palabras parecían venir de muy lejos, y

notaba su cuerpo torpe entre las botellas y las copas,

como si la Patrulla del Tiempo no lo hubiese entrenado.

—Sí —dijo ella—. Te acuerdas. —El encendedor dio

un chasquido, inesperadamente ruidoso en la habitación

silenciosa.

—Sólo han pasado unos meses —comentó él, a falta

de algo mejor que decir.

—Tiempo entrópico. Normal, sin tratar, tiempo de

veinticuatro horas al día. —Lanzó una nube de humo y lo

miró—. No mucho más para mí. He estado en el ahora

continuamente desde mi… mi boda. Sólo ocho meses y

medio del tiempo de mi línea vital biológica y personal

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