Page 828 - Limbo - Bernard Wolfe
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ser humano es la perfección, la infalibilidad... eso
es inhumano, y la idea de que uno puede llegar a
conseguirlo es casi una muerte... por eso las risas.
El tropezón, la caída, recuerda a la gente la
fragilidad humana tras toda la perfección
mecánica, la vida... es un alivio infernal ver que
de tanto en tanto ocurre. Si los hombres
pretendieran ser perfectos, estarían colgando de
algún lugar ahí arriba en esas nubes algodonosas,
donde están los ángeles, no aquí abajo en la tierra
y atados a ella, un maldito lugar más cerca del
infierno, del limbo como mínimo, que del cielo.
No es que los humanos no deseen ser perfectos...
pero la parte más profunda de la humanidad lo
está deseando sin conseguirlo nunca, sabiendo
condenadamente bien que es un espejismo... Me
asusta el perfeccionista que se toma a sí mismo en
serio. Lo que acaba de ocurrir ahí atrás en Los
Alamos... eso fue el trabajo de los perfeccionistas,
cada guerra lo es. Parece como si de lo único
realmente perfecto que sean capaces de
vanagloriarse es de una guerra perfecta...
Martine se frotó las manos en las rodillas: sus
palmas estaban empapadas de sudor.
—Hay muchas cosas que desconozco —
consiguió decir finalmente—. Soy parasitólogo...
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