Page 141 - La Constelación Del Perro - Peter Heller
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Siempre llevo el fusil amartillado porque
amartillarlo en pleno vuelo me cuesta demasiado.
Hay que tirar de la culata plegable que me hizo
Bangley, quitar el seguro con el pulgar, mover la
palanca de automático a semi… Durante un
momento el viento sopla suave y cálido en la cara
y vira un poco hacia el oeste cargado de
complejos aromas de tierra, de flores, incluso
quizá de sal. Del mar. ¿A qué distancia está? A
mil quinientos kilómetros, por lo menos. Escucho.
Solo se oye la brisa atrapada en los pliegues de
mi oreja izquierda. Jasper sigue gruñendo. Doy
un paso. Espero. Otro paso. Un cernícalo cruza
de derecha a izquierda en un vuelo no muy alto
abalanzándose sobre su presa. Otro paso.
Recorremos la mitad de la distancia antes de
detenernos. Me acuclillo y luego apoyo una
rodilla. Es la posición más baja sin llegar a prono.
Prono es mejor, pero cuesta mucho moverse
rápido. Así, si me disparan desde el remolque,
estoy seguro de que les saldrá el tiro alto.
Me sobresalta la violencia de mi propia voz.
Sois hombres muertos.
Viento.
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