Page 142 - La Constelación Del Perro - Peter Heller
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Sois hombres muertos. Si intentáis salir a tiro
limpio ya os podéis dar por muertos.
Jasper gruñe. El sol me calienta la sien y la
mejilla izquierdas.
Estáis atrapados. ¿Me oís? No intentéis
defenderos o será lo último que hagáis. Tirad las
armas y salid. ¡SALID! Que os vea las manos. Si
salís, si me obedecéis no os haré nada. Os doy
mi palabra.
Viento. Sol. Un ave. Pienso: ¿Lo digo en
serio? ¿No les haré nada? Ni yo estoy seguro.
Pase lo que pase, tengo la intención de
sobrevivir.
Tres dos uno. PUES VALE, ESTÁIS
MUERTOS.
Miro por las miras de hierro. Sé que las
últimas cajas del fondo están apiladas hasta el
techo y que un tercio del remolque está vacío.
Posiblemente tenga suficiente ángulo para
disparar por encima de las botellas y las latas.
Dos disparos altos…
No, un momento. Un sonido metálico, un
chirrido. Por el hueco de las puertas asoma una
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