Page 143 - La Constelación Del Perro - Peter Heller
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mano que sujeta una palanqueta.
Barra de acero, mano, antebrazo.
¡Tírala! ¡Tírala! ¡Tírala!
Cae. Golpea la carretera con estrépito.
¡FUERA! Que se vean esas manos.
Son manos grandes, con el dorso sucio y
peludo. Asomando así por el hueco parecen las
de un matón que intentase hacer un espectáculo
de títeres. Los antebrazos dentro de una
cazadora azul de esquí demasiado corta de
mangas, grasienta pero nueva. La puerta se abre
más. Una cabeza como un mazo, gruesas rastas
rubias, sombrero de camuflaje, barba
enmarañada. Un hombre enorme baja por el
parachoques, intenta no darme la espalda.
Hay otros dos.
Suelta un grito ronco, como si arrastrase la
voz por media tonelada de gravilla. Le molesta la
luz del sol.
Un avión que funciona. ¿De dónde has
sacado un avión que funciona? ¡Me cago en todo!
Cállate la puta boca. Diles que salgan. Igual
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