Page 270 - La Constelación Del Perro - Peter Heller
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cimarronas, fieles a su hogar. Es un milagro que
no hayan acabado en la boca de algún lobo.
Bajaría para echar un vistazo pero no quiero
perder esta altura ni tener que gastar gasolina
para ascender en el siguiente paso.
Un rancho. Ganado. El río primaveral. Una
casa a la sombra de los álamos y los sauces que
ya están rebrotando. Una carretera serpenteante,
agrietada y rota. Si entorno los ojos puedo
imaginar a alguien en el patio. Alguien
inclinándose para enganchar un esparcidor al
tractor. Alguien pensando: Maldita espalda
agarrotada. Por la ventana abierta de la cocina le
llega el olor del café. Otro tiende la colada allí
donde da el sol. Cada uno con una letanía de
problemas, sin sospechar lo afortunados que son.
Entorno los ojos y rehago el mundo. Lo devuelvo
a la normalidad. Pero…
Lo normal ahora son las ausencias.
Huntsman’s Ridge. Veo la larga ladera por
donde esquiábamos. La llamábamos Infinita, y
entonces lo parecía. Ahora es perfecta: nieve
primavera compacta y estable. Sin peligro de
aludes.
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