Page 276 - La Constelación Del Perro - Peter Heller
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haciendo visera para observar el avión.
Una mujer en pantalones cortos con una
camisa de hombre atada a la cintura. ¿Descalza?
Descalza. Alta y espigada. Erguida, alta. Se
protege el rostro y me observa. La boca forma un
amplio círculo. ¿Grita? Sí.
Ahora sale una figura de la casa, si es que
eso es una casa, un hombre con un arma. Un
hombre mayor. Un viejo que levanta el arma
hacia el cielo y apunta. La hostia.
No oigo el estallido pero… una perdigonada,
el aluminio que se rasga y un nuevo siseo en el
aire. Joder. Luego un ruido seco, ardor y picor,
me abrasa todo el lado izquierdo de la cara. Las
dos manos se aferran al volante. Tiro con todas
mis fuerzas para elevarme en vertical y giro hacia
atrás sobre el ala derecha por encima del borde
del acantilado, casi rozando las copas de los
enebros bajos al pasar y perderlos de vista. Se
me cuelan por el cuello trocitos de cristal. ¡Eh!
¡Eh! Adiós ventanilla, no queda más que un
mosaico de cristal templado hecho añicos
colgando del marco.
La camisa empapada de sangre. Aire.
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