Page 518 - La Constelación Del Perro - Peter Heller
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acústica. Una voz, palabras. Antes de pulsar el
botón del micrófono estuve escuchando sin
entender nada. Arabe, debía de ser árabe. Una
conversación, risas. Dirigiéndose al oeste a
treinta mil pies. Probablemente en dirección a
California. Desde esa altura no nos verían, a
nosotros, nuestro aeropuerto, no nos distinguirían
del resto del paisaje, de la infraestructura en
ruinas. Llamé y llamé. Los dos jets, 747, aquí
Erie, dos 747, aquí Erie. Boeing 747 sobre
Denver, llamando desde Erie. Llamé y llamé.
Hasta ronquear y hasta que las cintas de vapor
no fueron más que un pálido recuerdo, un
espejismo. Me quedé mirando el punto por donde
habían desaparecido, como aturdido. ¿Buena o
mala señal?
Al cabo de exactamente una semana, dos
más. Sobre la misma hora. Y otra vez a la
semana siguiente. La cuarta semana, nada. Nos
reunimos los cuatro en el porche a aquella hora
de la tarde, como esperando unos fuegos
artificiales o la visita de un dignatario. Y nada.
Puede que sean inmunes, dijo Cima. Una raza
entera podía ser inmune. O podía haber islas de
inmunidad. Los países árabes son tribales. Era
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