Page 577 - Sumerki - Dmitry Glukhovsky

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A diferencia de lo que nos ocurría hace veinte años,

los edificios de nueve pisos de la época de Stalin no nos

producen hoy en día, en esta Moscú drogada con

hormonas del crecimiento, una impresión de

majestuosa altitud. Pero Yagoniel había escrito sin

ambages que cualquiera que quisiese contemplar el fin

del mundo tenía que instalarse en la azotea de su

propia casa. Y yo no pensaba faltar a los rituales que se

habían preservado a lo largo de milenios. Por otra

parte, el panorama de la ciudad era hermoso.

Casi toda Moscú padecía el apagón. Tan sólo

resplandecían oasis eléctricos en edificios que debían de

tener su propio generador. La densa oscuridad bañaba

pesadamente las rocas que eran las casas de Arbat, se

derramaba sin prisas por el asfalto agrietado del Anillo

de los Jardines y se concentraba a los pies de los

monumentos del gótico estalinista, que sobresalían

entre todo lo demás como grotescas tartas de boda. En

algunos lugares, los faros de los coches se apiñaban

como luciérnagas, se estrellaban en medio del caos

contra obstáculos que yo no alcanzaba a divisar desde

tan arriba y trataban de avanzar por el asfalto medio

arrancado.

Me senté en el pretil de la azotea, dejé que las

piernas colgaran en el vacío y miré hacia Oriente. Debía

de ser el mediodía, pero el horizonte seguía desierto y

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