Page 365 - La Constelación Del Perro - Peter Heller
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prado de artemisa tan corto? Estaba por ver.
Quizá no podría despegar con los dos, o ni
siquiera con uno.
El combustible no me alcanza para volver,
dije.
Se crispó. Se le endureció la mirada, que
volvió a fijar en mí.
No me jodas, Higs.
Hig. Acuérdate de que rima con Big.
En ese momento pensé que me convenía
tener algo más de tacto. ¿Qué le impedía
matarme si no podía llevármelos en el avión?
Joder. Empezaba a sentirme utilizado. Como si
solo me quisieran por mi potencia aérea. Como a
los Estados Unidos en otra época. Primero
Bangley y ahora esto. ¿Y si no tuviera avión? ¿Y
si no fuera más que Big Hig, si en este mundo en
ruinas solo pudiera ofrecer lo que estaba en mis
manos, un poco de amabilidad, un poco de
compasión, cierto conocimiento técnico, pero no
tuviera avión? ¿Pero qué te creías? Pum.
Pregunta a los tipos del camión de Coca-Cola.
¿Qué?
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