Page 66 - La Constelación Del Perro - Peter Heller
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abiertas, una navaja rota a la que le habían
quitado la hoja, tal vez para improvisar una lanza
de pescar. Un hoyo para la hoguera. Maquillaje
antiguo, medio desmigajado. Una ventanilla de
avión de plexiglás. Un zapato de mujer. Huesos.
Astillas de huesos. Comprobaron el ADN con una
prima de Earhart que todavía vivía. Aquella era
su isla, desde luego. Ahí sobrevivieron ella y el
copiloto. ¿Cuánto tiempo? ¿Qué fue lo que acabó
con ellos? El atolón de coral visto desde el aire:
un oasis elíptico con una laguna en el centro,
rodeado de un arrecife exterior que con la marea
baja recuerda a un aparcamiento. En
configuración de aterrizaje, el Lockheed Electra
tiene una velocidad mínima de vuelo de ochenta
y ocho kph, así que apenas necesitaría
doscientos metros. Vadearía la franja de agua
hasta la costa con las escasas provisiones, quizá
herida. Tal vez no hubiera marea baja, tal vez el
impacto con el agua arrancara el tren de
aterrizaje. Tal vez el agua quedara teñida de
sangre. Se agarraría a aquel clavo ardiendo
después de quedarse sin combustible sobre el
Pacífico. Y dando gracias por haber llegado a
aquella isla minúscula. Para vivir de conchas y
lluvia.
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