Page 71 - La Constelación Del Perro - Peter Heller
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la sombra de la bombilla, protegidos de la casa
donde ellos —y cualquiera que no fuera un
soldado profesional— imaginaban la amenaza y
el premio.
Pan comido. O cualquier otra metáfora
desafortunada para los desafortunados que van a
morir.
Mato ciervos. No tengo ningún problema en
matar ciervos. Desollar, cortar, comer.
El corazón me aporreaba las costillas como
una criatura ciega que tratara de reventarme el
pecho. Me palpé el cinturón y apreté los lados de
la radio pulsando el botón del micrófono tres
veces con el pulgar. Y tres y tres más. Empecé a
contar. Antes de llegar a doscientos Bangley se
me acercaría tranquilamente por detrás con dos
armas: un fusil de asalto M4 y un fusil de
francotirador ligero, probablemente un AR-10 del
.308. Sin dejar de contar mentalmente, arrastré el
fusil hasta ponerlo sobre uno de los sacos de
arena de la cima y ajusté la culata a mi hombro
derecho y observé. Veintisiete metros. Lo
habíamos medido al milímetro.
Cientotreintayuno cientotreintaydos
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