Page 664 - La Estacion De La Calle Perdido - China Mieville

ver. No contemplé más que una fracción, el filo de un aspecto.

Vi, o creí ver, o me convencí de que vi, una vastedad que

empequeñecía el cielo de cualquier desierto, una gigantesca

grieta de proporciones titánicas. Gemí, y oía los demás

hacerlo propio a mi alrededor. Extendida sobre la vacuidad,

alejándose de nosotros en todas direcciones con cavernosas

perspectivas, abarcando vidas y enormidades con cada

escabroso nudo de sustancia metafísica, había una telaraña.

Su materia me era conocida.

La reptante infinidad de colores, el caos de texturas que

impregnaba cada hebra de aquel tapiz de complejidad

eterna... cada uno resonaba bajo el paso del loco dios

danzante, vibrando y enviando pequeños ecos de valor, o

hambre, o arquitectura, o argumento, o col o asesinato u

hormigón a través del éter. La trama de motivaciones del

estornino conectaba la espesa, pegajosa cuerda de la risa de

un joven ladrón. Las fibras se extendían tensas y sólidamente

pegadas a un tercer cabo, su seda compuesta por el ángulo de

siete arbotantes de la cubierta de la catedral. La trenza

desaparecía en la enormidad de posibles espacios.

Cada intención, interacción, motivación, cada color, cada

cuerpo, cada acción y reacción, cada pedazo de realidad física

y los pensamientos por ella engendrados, cada conexión

realizada, cada mínimo momento de historia y potencialidad,

cada dolor de muelas y cada losa, cada emoción y nacimiento

y billete de banco, cada posible cosa en toda la eternidad está

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