Page 587 - Herederos del tiempo - Adrian Tchaikovsky

en él parecía haberse roto más allá de cualquier

posible control o remiendo. Por un momento se

quedó mirando a su público de jóvenes

desconocidos, con la boca abierta, todo el mundo

incluyendo él mismo esperando a ver si tenía

algo más que decir. En vez de eso, sintió que su

boca se deformaba y retorcía, y los sollozos

comenzaron a recorrerle el pecho. Era

demasiado. Había sido demasiado. Había

traducido las locuras de un ángel guardián

milenario. Había sido secuestrado. Había visto

un mundo alienígena repleto de horrores

terrícolas. Había temido. Había amado. Había

conocido a un hombre que quería ser Dios. Había

visto la muerte.

Todo ello en unas pocas semanas muy duras. El

universo había tenido siglos para amortiguar los

golpes, pero él no. A él lo había despertado y

machacado, despertado y machacado, y el rígido

estasis de la suspensión no le ofrecía ninguna

posibilidad de recuperar el equilibrio.

—Doctor Mason —dijo uno de ellos, con esa

cortesía incansable y brutal—. Somos de

Ingeniería. Somos tripulantes.

Y la mujer que había señalado añadió:

—Ailen era mi abuela.

—¿Ingeniería? —consiguió decir Holsten.

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