Page 583 - Herederos del tiempo - Adrian Tchaikovsky

—Por favor, doctor Mason —pidió con paciencia

una de las mujeres, como si Holsten fuera solo un

viejo confuso que no quisiera volver a la cama.

—¡No sabéis quién soy! —les gritó Holsten, y

luego se agachó y de alguna forma volvió a

levantarse aferrando toda la tapa de la cámara de

suspensión, con sus goznes hechos trizas, y su

peso que casi lo desequilibraba le dio una

peculiar seguridad: había algo sólido en el

mundo sobre lo que tenía control.

La arrojó. Más tarde, reviviría ese momento con

asombro, observando a ese desconocido furioso

en que se había convertido por un momento,

lanzando el engorroso proyectil por encima del

ataúd abierto y en dirección a ellos. Dio de lleno

en el objetivo, golpeando sus brazos alzados, y

derribándolos de su camino, y entonces echo a

correr, con el traje de sueño abierto a su espalda

aleteando mientras salía disparado de

Tripulación Principal.

No había ningún lugar en absoluto al que

pudiera pensar en dirigirse, así que se limitó a

seguir adelante, tropezando y tambaleándose,

recorriendo los pasillos que recordaba, pero que

habían sido transformados en su ausencia en algo

extraño y roto. Por todas partes faltaban paneles

de las paredes, y el cableado estaba al aire, en

algunos sitios arrancado o cortado. Alguien había

despellejado a la Gilgamesh desde dentro,

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