Page 373 - La Constelación Del Perro - Peter Heller

mirar al suelo. Hacía unas dos semanas que

habían brotado las flores y ya casi no quedaba

ninguna. Nunca había visto una primavera tan

fugaz.

En los antiguos ciclos, la sequía terminaba,

llegaban las lluvias, llegaban las nieves y la vida

regresaba. Cómo volvía era un misterio, al menos

para mí. Las truchas, las degolladas que llevaban

aquí más tiempo que nosotros, las ranas

leopardo y las salamandras, volverían el año

siguiente. ¿De dónde? Quizá de las gargantas de

los pájaros, qué sé yo. Pero es probable que ya

no volvieran más.

Subí por el sendero zigzagueante siguiendo el

archipiélago, las islas de sombra que dejaban los

ponderosa. Olía la corteza tostada, el suelo

todavía húmedo se iba secando. Me agobiaba el

zumbido estival de un tábano. Los cedros de la

cumbre eran tupidos. De troncos gruesos y

nudosos, se retorcían en busca de la luz solar y

acunaban las rocas como feos brazos

consoladores. Eran árboles de crecimiento lento,

nunca los habían cortado. Algunos serían

pimpollos cuando Cortés miraba a sus soldados

sin dar crédito. Atravesé el prado abierto y

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