Page 378 - La Constelación Del Perro - Peter Heller
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introduje el agitador. Lo saqué, lo aparté de la luz
directa y me fijé en hasta dónde llegaba la marca
del líquido que ya se evaporaba dejando un olor
acre. Hice lo mismo en el otro lado.
Los tíos de las batas blancas. El piloto de
guerra con su uniforme de vuelo. Con su esposa
la del peinado de colmena. Canturreando,
tamborileando en el volante al ritmo de Rock
Around the Clock. En 1955. Iba a eclosionar una
nueva era: la música desenfrenada, el hula-hoop,
las chicas surfistas, Elvis. Desde la distancia todo
aquello parecía una desquiciada compensación…
¿de qué? Del Gran Miedo que acechaba. Por
primera vez en la historia de la humanidad, quizá
desde el Arca, todos intuían el Fin. Temían que
se produjera algún malentendido en una
conversación por los teléfonos rojos, que un dedo
tembloroso pulsase el botón rojo y se terminara
todo. Todo. En un instante. En un inmenso hongo
de polvo y fuego, la más horrible de las muertes.
¡Menudo efecto debió de tener aquello en todas
las mentes! De pronto surgían unas vibraciones
más graves que ningunas. Como si, por primera
vez, la fuerza del viento bastara para mover las
campanas más pesadas, los platillos de bronce
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