Page 493 - Herederos del tiempo - Adrian Tchaikovsky

Los adultos parecían poseer una cualidad

desconcertante, la de gente que ha sido

alimentada con un abanico limitado de mentiras

y en consecuencia adopta expresiones de

desesperada tranquilidad, como si admitir la

miseria y las privaciones bajo las que claramente

vivían hubiera supuesto arriesgarse a perder el

favor de Dios. Los niños, sin embargo… eran

todavía niños. Se peleaban y se perseguían y

gritaban, y se comportaban como recordaba que

hacían los niños, incluso en aquella Tierra tóxica

donde su generación no tenía más futuro que una

muerte lenta.

Allí sentado, observó cómo lo miraban con

curiosidad, huían al verlo, y luego volvían a

acercarse sigilosamente. Vio cómo creaban entre

sí sus pequeños mundos a medio formar,

desnutridos, frágiles y humanos de una forma

que Holsten sentía que ya no lo eran ni él ni los

padres de ellos.

El camino desde la Tierra había sido largo, pero

no tan largo como el que él había recorrido desde

que era tan inocente como ellos. El peso del

conocimiento en su cabeza ardía como un carbón

intolerable: la certeza de la muerte de la Tierra,

de las colonias congeladas, de un imperio que

abarcaba las estrellas reducido a un cerebro

enloquecido en un frío satélite… y del arca

tomada por los monos.

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