Page 933 - Limbo - Bernard Wolfe
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ganando fuerza, la voz de Martine. Apretó su
vientre, recorrió con sus dedos el incipiente bulto.
¿Cuándo se había ido él? En mayo, el mes que él
llamaba mayo. Hacía cinco meses. ¿Cuándo
nacería el niño? Cuatro meses más... el mes que
él llamaba febrero. Aunque él no volviera, una
parte de él había quedado con ella.
¿Sería un niño?
Al cabo de diecisiete años el chico sería igual
que Rembó, con la creciente voz de Martine en él.
¿Cómo sería el poblado dentro de diecisiete años?
Al cabo de cuarenta y cinco años sería igual a
Martine. Muy cerebrotónico, como Martine.
¿Cómo sería el poblado dentro de cuarenta y
cinco años? ¿A partir de ahora, con la historia
trabajando en él? ¿Qué voces se alzarían en las
reuniones del consejo en torno al fuego? ¿Qué se
diría?
Apretó con fuerza el papel, recorriendo con
sus dedos el trozo de pasado que se interrumpía
a media frase, frotándolo contra el bulto del
futuro en su vientre.
El sol se estaba poniendo, un cuenco de sangre:
parecía como la copa de un cráneo Mandungaba,
brillando con la sangre. Ubu sintió de nuevo frío,
apretó su túnica de corteza más apretadamente
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