Page 31 - HUMUS_40_aniversario_Edicion_digital

Literatura (continuación)

Incómodo

Se mueve de a tramos
como serpenteando en tu pelo,
reflujo histérico de la distancia
y de las pestes que marchan
a nuestro encuentro

Trasvasada, ajena a todo
tu venganza me espera triunfal,
nada que yo pueda hacer ahora
aplacará el desgano
la apatía impune de los cuerpos

Yo soy el incómodo
el que sufre y trabaja tus pechos
soy el enano, el ciego
mis manos de ciénaga
arremeten enfermos

Finalmente, una vez mas
debo cargar con mis propios restos
abriéndome paso entre las gentes
con mis vergüenzas cruzadas sobre el pecho,
en bandolera

Intermitente al marcharse

“El hombre tiene derecho
a dos cosas: al desorden y a marcharse”
Baudelaire

Una arremetida pluvial
de pétalos, idílico enjambre
de tu ausencia cítrica, esquiva.

Celebración y partida.

Evocación del amor,
que barrunta la flama
enferma de tu pecho.

Trasvasamos el plexo
cansado de tu olvido,
húmedo y salino como lágrimas.

Como encadenar
un entrevero de nubes;
candor final y súbito
de tu balística presencia

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