Page 45 - La Estacion De La Calle Perdido - China Mieville

mugrientas ventanas, dejando el interior en penumbra.

Las paredes no tenían más adornos que el polvo, ni el

local más clientes que los borrachos empedernidos,

figuras trémulas enroscadas alrededor de sus botellas.

Algunos eran drogadictos, otros rehechos. También los

había que combinaban las dos características: el Niño

Moribundo no rechazaba a nadie. Un grupo de jóvenes

demacrados se recostaba sobre una mesa, temblando al

unísono, colocados con shazbah, mierda onírica o té

plus. Una mujer sostenía su copa con una garra

metálica que escupía vapor y rezumaba aceite sobre el

suelo. Un hombre en una esquina sorbía en silencio su

cerveza, lamiéndose el hocico de zorro que era su cara.

Isaac saludó al viejo junto a la puerta, Joshua, cuya

reconstrucción había sido tan pequeña como cruel. Era

un desvalijador frustrado que se había negado a

testificar contra su banda; el magistrado había

ordenado que su silencio fuera permanente, por lo que

le habían quitado la boca, sellándola con carne

inmaculada. Para no tener que comer purés absorbidos

por la nariz, Joshua se había abierto otra vez la boca,

pero el dolor le había hecho temblar y lo que tenía

ahora era una herida tláccida, rasgada, inconclusa.

Joshua devolvió el saludo con la cabeza y, con los

dedos, cerró cuidadosamente la boca alrededor de una

pajita por la que bebía su sidra.

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