Page 422 - Herederos del tiempo - Adrian Tchaikovsky

nada fuera de la jaula. No podía ver a lo que se

dedicaba esa gente, salvo a vivir un día tras otro,

forzarle a traducir, y reproducirse. Parecían una

población extrañamente huérfana: como piojos

que infestasen la nave arca, y que la Gil podía

purgar en cualquier momento de su interior. Al

principio debían de haber sido cargamento, pero

¿cuánto tiempo hacía de eso? ¿Cuántas

generaciones?

Seguían mirándolo con esa curiosa reverencia,

como si hubiesen enjaulado a un semidiós. Solo

lo entendió completamente cuando vinieron a

afeitarle la cabeza. Ninguno de ellos parecía

cortarse el pelo, pero para ellos era importante

que la cabeza de Holsten volviera a tener solo una

pelusilla. Era un signo de su estatus, de su

diferencia. Él era un hombre de los tiempos

pretéritos, uno de los originales.

Como lo es Vrie Guyen. Este pensamiento infeliz

deshizo definitivamente su idea relativamente

agradable de que esto podría ser tan solo una

pesadilla de hibernación. Mientras se abría paso

por los enmarañados tratados filosóficos que se

referían a las implicaciones del proceso de

grabación, disponía de una ventana a la mente

bien cerrada y ansiosa por el control de Guyen.

Comenzó a hacerse una idea en los términos más

simples de lo que podría estar sucediendo; y por

tanto, de lo que podría haber ido mal.

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