Page 49 - Triton - Samuel R. Delany

decimoséptima, le llegó otro en el que no había pensado

desde hacía años: el Instructor, en la última reunión de

los Pobres Hijos a la que había asistido, había

permanecido de pie junto a su banco, corrigiendo su

pronunciación de esas dos sílabas una y otra y otra y otra

vez, y diciendo finalmente:

—Sigues sin pronunciarlas correctamente —y

pasando al siguiente novicio. La clase había recitado el

murmullo varias veces más, al unísono: él había podido

oír que sus propias vocales, en esas sílabas, la tres y la

nueve, estaban efectivamente fuera de tono. Finalmente

se había mirado las rodillas, murmurando confusamente

toda la retahíla; y no había asistido a la próxima sesión.

La verdad, que turbaba su actual placer ‐la nueva

sensación (el rostro de la Púa parpadeó por un momento,

en su memoria, riendo) formaba parte de algún modo de

la primera negativa que había intentado reprimir en la

pequeña plaza (el ¡No...! que no había gritado)‐, era que,

sin tener nada que ver con la decimotercera sílaba, o la

decimoséptima, o la tercera, o la novena, en realidad

nunca había llegado a conocer el mantra.

Todo lo que tenía (una vez más las sílabas empezaron

a entrelazarse) era algo con lo cual podría, como había

hecho en muchas ocasiones en su vida, desenvolverse.

La comprensión (no era la droga; así era simplemente

como eran las cosas) hizo estremecer su visión con

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