Page 216 - Las Naves Del Tiempo - Stephen Baxter

un tarro de tabaco lleno y complaciente en

medio, y el resto en las paredes.

Miré aquella habitación cálida y acogedora,

¡tan familiar y tan diferente por los distintos

arreglos y redecoraciones! La pequeña mesa

de la entrada que sostenía una pila de

periódicos —repletos, sin duda, con los

ominosos análisis de las últimas

declaraciones de Disraeli, o quizá con

terribles asuntos relativos a la Cuestión

Oriental— y el sillón cerca del fuego, bajo y

confortable. Pero no había ni rastro de mi

juego de mesas octogonales, ni de mis

lámparas incandescentes con flores de plata.

Nuestro anfitrión se acercó al Morlock. Se

inclinó apoyando las manos en las rodillas.

—¿Qué es esto? Parece un mono, o un niño

deforme. ¿Es su chaqueta lo que lleva

puesto?

Me sorprendí ofendiéndome ante ese tono.

—«Eso» es «él». Y puede hablar por sí

mismo.

—¿Puede? —Se volvió hacia Nebogipfel—.

Es decir, ¿puede? Dios mío.

Se quedó mirando la cara peluda del pobre

Nebogipfel, y yo me quedé de pie,

intentando no manifestar mi impaciencia —

—por no decir vergüenza— ante tanta

descortesía.

Recordó sus obligaciones.

216