Page 36 - La estacion de la calle Perdido - China Mieville

el viraje hacia el este. Las viejas piedras y las torres del

Parlamento se alzaban inmensas sobre el mismo borde de la

isla. No había pendientes graduales ni maleza urbana frente

a las desafiladas capas de obsidiana, que surgían de las aguas
como fuentes congeladas.

Las nubes se despejaban, dejando atrás un cielo límpido.

Isaac pudo ver el techo rojo de su taller alzándose sobre las

casas contiguas; y, frente a él, el patio de su local, el Niño

Moribundo, anegado de maleza. Las viejas mesas exteriores

estaban coloreadas por los hongos. Nadie, por lo que Isaac
podía recordar, se había sentado nunca en ellas.

Entró. La luz parecía rendirse sin llegar a penetrar las

mugrientas ventanas, dejando el interior en penumbra. Las

paredes no tenían más adornos que el polvo, ni el local más
clientes que los borrachos empedernidos, figuras trémulas

enroscadas alrededor de sus botellas. Algunos eran

drogadictos, otros rehechos. También los había que

combinaban las dos características: el Niño Moribundo no

rechazaba a nadie. Un grupo de jóvenes demacrados se

recostaba sobre una mesa, temblando al unísono, colocados

con shazbah, mierda onírica o té plus. Una mujer sostenía su
copa con una garra metálica que escupía vapor y rezumaba

aceite sobre el suelo. Un hombre en una esquina sorbía en

silencio su cerveza, lamiéndose el hocico de zorro que era su

cara.

Isaac saludó al viejo junto a la puerta, Joshua, cuya

reconstrucción había sido tan pequeña como cruel. Era un
desvalijador frustrado que se había negado a testificar contra

su banda; el magistrado había ordenado que su silencio fuera

permanente, por lo que le habían quitado la boca, sellándola

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