Page 55 - Octavio Paz - El Arco y la Lira

Al quitarnos el morir, la religión nos quita la vida. En nombre de la vida eterna, la religión afirma la muerte
de esta vida.
Como la religión, la poesía parte de la situación humana original —el estar ahí, el sabernos arrojados en ese
ahí que es el mundo hostil o indiferente— y del hecho que la hace precaria entre todos: su temporalidad, su
finitud. Por una vía que, a su manera, es también negativa, el poeta llega al borde del lenguaje. Y ese borde se
llama silencio, página en blanco. Un silencio que es como un lago, una superficie lisa y compacta. Dentro,
sumergidas, aguardan las palabras. Y hay que descender, ir al fondo, callar, esperar. La esterilidad precede a
la inspiración, como el vacío a la plenitud. La palabra poética brota tras eras de sequía. Más cualquiera que
sea su contenido expreso, su concreta significación, la palabra poética afirma la vida de esta vida. Quiero
decir: el acto poético, el poetizar, el decir del poeta —independientemente del contenido particular de ese
decir— es un acto que no constituye, originalmente al menos, una interpretación, sino una revelación de
nuestra condición. Hable de esto o de aquello, de Aquiles o de la rosa, del morir o del nacer, del rayo o de la
ola, del pecado o de la inocencia, la palabra poética es ritmo, temporalidad manándose y reengendrándose sin
cesar. Y siendo ritmo es imagen que abraza los contrarios, vida y muerte en un solo decir. Como si el existir
mismo, como la vida que aun en sus momentos de mayor exaltación lleva en sí la imagen de la muerte, el
decir poético, chorro de tiempo, es afirmación simultánea de la muerte y la vida.
La poesía no es un juicio ni una interpretación de la existencia humana. El surtidor del ritmo—imagen
expresa simplemente lo que somos; es una revelación de nuestra condición original, cualquiera que sea el
sentido inmediato y concreto de las palabras del poema. Sin perjuicio de volver sobre este problema, vale la
pena repetir que unos son los significados del poema y otro el sentido de poetizar: aquí nos ocupa la
significación del acto poético —el crear poemas del poeta y el recrearlos del lector— y no lo que dice este o
aquel poema. Ahora bien, ¿cómo el poetizar no puede ser un juicio sobre nuestra falta o defecto original, si se
ha convenido precisamente en que la poesía es una revelación de nuestra condición fundamental? Esta
condición es esencialmente defectuosa, pues consiste en la contingencia y la finitud. Nos asombramos ante el
mundo, porque se nos presenta como lo extraño, lo «inhospitalario»; la indiferencia del mundo ante nosotros
proviene de que en su totalidad no tiene más sentido que el que le otorga nuestra posibilidad de ser; y esta
posibilidad es la muerte, pues «tan pronto como un hombre entra en la vida es ya bastante viejo para
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morir» . Desde el nacer, nuestro vivir es un permanente estar en lo extraño e inhospitalario, un radical
malestar. Estamos mal porque nos proyectamos en la nada, en el no ser. Nuestra falta o deuda es original: no
procede de un hecho posterior a nuestro nacimiento y constituye nuestra manera propia de ser: la falta es
nuestra condición original porque originariamente somos carencia de ser. Y aquí Heidegger parece coincidir
con Otto: «No ser más que criaturas» equivale a decir que nuestro ser se reduce a un «actual, permanente
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poder no ser, o morir» . Cierto, se prescinde de la noción de Dios y se deja así la falta sin referencia y la
deuda sin redención. Pero se afirma que, desde el nacer, estamos en deuda o falta. Deuda impagable, mancha
imborrable. Calderón y el budismo tienen razón: nuestro mayor delito es nacer, ya que todo nacer contiene en
sí al morir. El análisis de Heidegger, que nos había servido para desvelar la función de la interpretación
religiosa, al fin de cuentas parece desmentirnos. Si el poetizar realmente descubre nuestra condición original
y permanente, afirma la falta.
No deja de ser revelador que a lo largo de El ser y el tiempo —y más acusadamente en otros trabajos, en
especial en ¿Qué es metafísica?— el mismo Heidegger se esfuerce por mostrar que este «no ser», esta
negatividad en que culmina nuestro ser, no constituye una deficiencia. El hombre no es un ser incompleto o
al que le falta algo. Pues ya se ha visto que ese algo que podría faltarle sería la muerte. Ahora bien, la muerte
no está fuera del hombre, no es un hecho extraño que le venga del exterior. Si se considera la muerte como
un hecho que no forma parte de nosotros mismos, la actitud estoica es la única posible: mientras estamos
vivos, la muerte no existe para nosotros; apenas entra en nosotros, nosotros dejamos de existir: ¿por qué
temerla entonces y hacerla el centro de nuestro pensar? Pero la muerte es inseparable de nosotros. No está
fuera: es nosotros. Vivir es morir. Y precisamente porque la muerte no es algo exterior, sino que está incluida
en la vida, de modo que todo vivir es asimismo morir, no es algo negativo. La muerte no es una falta de la
vida humana; al contrario, la completa. Vivir es ir hacia adelante, avanzar hacia lo extraño y este avanzar es
ir al encuentro de nosotros mismos. Por tanto, vivir es dar la cara a la muerte. Nada más afirmativo que este
dar la cara, este continuo salir de nosotros mismos al encuentro de lo extraño. La muerte es el vacío, el
espacio abierto, que permite el paso hacia adelante. El vivir consiste en haber sido arrojados al morir, mas ese
morir sólo se cumple en y por el vivir. Si el nacer implica morir, también el morir entraña nacer; si el nacer

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José Gaos, Introducción a «El ser y el tiempo», México, Fondo de Cultura Económica, 1951.
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Op. át.