Page 303 - Sumerki - Dmitry Glukhovsky
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devolvía la mirada.
Faltaban precisamente las cuatro páginas que yo
necesitaba. Alguien las había separado limpiamente del
libro con un único corte, un corte ideal. Las finas tiras
de papel que habían quedado entre las páginas —lo
único que había desde la página 271 hasta la 276—
atestiguaban que no se trataba de un error de imprenta,
sino de una acción calculada.
Las páginas que tenía sobre la mesa procedían de
otro libro y las habían cortado de la misma manera. Era
innegable: la misma mano que me proporcionaba
capítulos siempre nuevos para que los tradujera había
eliminado de un libro adquirido por casualidad una
información que para mí podía tener un valor
incalculable.
¿Las habría cortado antes de que el libro llegase a
mis manos? ¿O mientras se hallaba junto a la
trituradora de basuras? Esto último era lo más
probable. Con ello, la desaparición de mis primeras
traducciones cobraba un significado totalmente nuevo.
Por un instante me sentí como una rata a la que un
investigador curioso ha encerrado en un laberinto con
puertecillas que se abren y se cierran. Continuamente se
me abrían nuevas puertas que podían llevarme a la
libertad, pero también a una trampa, y se me cerraban
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