Page 418 - Sumerki - Dmitry Glukhovsky

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procedían del patio. Sin embargo, en la habitación no se

sentía ni la más mínima brisa, y, aunque mis nervios

estuvieran a punto de desgarrarse, allí no había nada

más temible que las sombras de mis muebles adornados

con arabescos que jugaban al escondite conmigo. Tan

sólo el viejo espejo de la pared se veía algo torcido.

Había heredado ese espejo de mi abuela. Era casi

tan alto como un hombre, con un marco dorado, muy

grueso, con lujosas tallas. Dios sabría cuántos años

tenía... Mi abuela lo había heredado de sus padres junto

con los armarios de la cocina y las sillas de abedul de

Carelia. El tasador le había calculado como mínimo

ciento cincuenta años.

No lo utilizaba prácticamente nunca, porque el

paso del tiempo lo había oscurecido. A decir verdad,

nunca me había gustado mucho. Las imágenes

quedaban siempre como desdibujadas y falsas, y a

veces —si se miraba desde un determinado ángulo—

incluso deformes, pero no de una manera cómica, sino

incómoda, repulsiva, como cuando miramos un aborto

conservado en formol en un gabinete de curiosidades

antropológicas, como Kunstkamera de San Petersburgo.

Era imposible concentrarse en la imagen... al cabo de

medio minuto te dolían los ojos. Pero el honor familiar

me impedía venderle el espejo a un anticuario, y por

ello me había contentado con ponerlo en la pared más

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