Page 441 - Sumerki - Dmitry Glukhovsky

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a carne putrefacta se ensañaba con ellos, los hacía caer a

los charcos y los propulsaba de nuevo hacia las alturas.

El preludio había terminado.

¡Idiota! ¡Fracasado! ¡Cómo había podido entregarle

el diario a ese canalla cínico y descreído! Le había

vendido el alma al defensor del orden por un precio

insignificante, y luego, como de costumbre, había

escondido la cabeza en la arena. Había caído en el viejo

truco de los policías, había creído en vanas palabras de

misericordia. ¿Qué diría cuando llegase con las manos

vacías a la agencia, sin la traducción, sin el original

siquiera, como un Judas sudoroso, menesteroso,

arrepentido?

¡Si por lo menos Nabatchikov no se me

adelantaba...! ¡Si lograba llegar al elegante edificio

donde se hallaban las oficinas de Akab Tsin antes de

que la policía pudiera sellarlo! Pero en un día como ése

los agentes debían de tener otras preocupaciones

mucho más urgentes que los traductores sectarios. No

se veían por ninguna parte indicios de que anduviese

por allí una unidad especial. La puerta de entrada se

abría y cerraba solícitamente, había personas que

entraban a toda prisa en el edificio y que volvían a salir.

Su bulliciosa actividad no se había detenido por el

terremoto.

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