Page 440 - Sumerki - Dmitry Glukhovsky

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día para otro, la temperatura había subido, los cúmulos

de nieve se habían enturbiado y se fundían como

terrones de azúcar dentro de una taza de té. Mis pies

chapoteaban en el fango y estaba claro que las botas y

los bajos del pantalón estarían hechos una porquería al

cabo de cien metros. La atmósfera estaba extrañamente

cálida y húmeda.

Corrí con todas mis fuerzas hasta quedarme sin

aliento, y luego proseguí a paso ligero, hasta que por

fin, agotado, arrastraba los pies. Pasé entre edificios

destruidos de los que escapaban pequeños grupos de

personas dominadas por el pánico, entre mujeres

llorosas y niños que chillaban, entre coches abollados y

tiendas de campaña que empezaban a aparecer, entre

hileras de tremendas bolsas de plástico negro, entre

hombres que les hablaban a las bolsas como si sus hijas,

sus padres, sus mujeres, aún hubieran podido

escucharlos...

Moscú ya no era la misma. El esplendor de la

ciudad, su ociosa y satisfecha vanidad, se habían

desvanecido, como si le hubiesen dado una única y

sonora bofetada. Sus habitantes, normalmente seguros

de sí mismos y presuntuosos, se veían impotentes,

amenazados por todas partes. Las guirnaldas de

bombillas y los carteles con los alegres saludos de Año

Nuevo estaban destrozados, y un viento fuerte que olía

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