Page 483 - Sumerki - Dmitry Glukhovsky
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capacidad de convicción que supiera algo de unos
sectarios... pobre tío...
El vecino me preguntó, preocupado:
—¿Se encuentra usted mal, Dmitry Alexeyevich?
Dejé caer el agua y lo volví a llenar.
—Sí, no es extraño, con estas noticias... Quería
pedirle si podría prestarme su máquina de escribir...
—¿Y qué es lo que piensa escribir? —me preguntó,
mientras la buscaba por el cuarto de los trastos.
—Mi testamento —le dije en lo que trataba de ser
un tono de broma, pero Sergey Andreyevich asintió con
comprensión.
La caligrafía era muy parecida a la de Nabatchikov.
Me había fijado en ella cuando tomaba notas en su
cuaderno durante nuestra conversación. Con cierto
alivio, llegué a la conclusión de que no le había
sucedido nada malo al detective.
Me habían metido la nota por debajo de la puerta.
Seguramente, el mensajero —tal vez el propio
Nabatchikov— había venido a casa mientras yo estaba
con el vecino. Al ver que nadie respondía a sus
llamadas, debía de haberme dejado la nota. Decía lo
siguiente:
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