Page 481 - Sumerki - Dmitry Glukhovsky
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—Sergey Andreyevich, ¿verdad que tenía usted
una máquina de escribir?
«Nueva información sobre el asesinato múltiple en
Bibirevo», dijo la voz implacable del televisor.
Imágenes del lugar de los hechos: hombres con el
uniforme de la policía se movían con precaución por un
suelo inundado de sangre. Los enfermeros cargaban en
las camillas cadáveres vestidos de manera inusual.
Alcancé a ver una pieza de color chillón, algo así como
un adorno de plumas. Entonces acercaron la imagen: se
vio una mano con un reloj de pulsera suizo, un reloj
caro, y una extraña máscara que me hizo pensar en el
libro de Yagoniel.
«Se ha podido determinar la identidad de otra de
las víctimas.»
En la pantalla se sucedieron fotografías de personas
sonrientes. No cabe duda de que es muy difícil
encontrar una foto para un obituario, igual que una que
sirva como modelo para una lápida mortuoria.
Reconocí tres de los rostros que aparecieron. Eran los
empleados de Akab Tsin: la joven de cabello corto, la
morena de aspecto pulcro y el hombre con pinta de
modelo. Dios mío. Me quedé insensible como si una
gigantesca oleada se hubiera abatido sobre mí. La voz
resonó en mi interior: «Los días de Nochevieja
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