Page 543 - Sumerki - Dmitry Glukhovsky

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sobre imágenes sagradas. Paso por el cepillo de la

iglesia, que ya está lleno de monedas, y echo billetes de

los grandes, me santiguo como un loco frente a los

iconos, me prosterno ante ellos como un pecador

arrepentido hasta que me salen chichones en la frente, y

espero en lo más hondo que el libro de contabilidad

celeste me lo tenga en cuenta en sus balances. Pero ya

es demasiado tarde: el Señor lo tiene todo decidido y mi

nombre no aparece en el Libro de los Vivos del año

siguiente. Los médicos comprueban que he vuelto a

empeorar y me quitan de mi mano la última muleta.

Entonces desafío al mundo y, con el valor de un

kamikaze, me pongo a discutir todo lo que me ocurre...

desde el principio hasta el final. Les grito a los médicos,

me burlo de las caras entristecidas de mis familiares, les

digo a los amigos que quieren consolarme que no se

metan en los asuntos de los demás. Me rebelo, en la

medida en que me lo permiten mis fuerzas, pero llega el

día en el que me caigo en medio de la calle y entonces

me llevan a la clínica... la mejor que me ha podido

pagar un amigo con influencias. Y una vez allí me

hundo, sin voluntad propia, con el suero enchufado,

drogado a fuerza de sedantes, en una inevitable

pesadilla, y soy consciente de que se trata de un sueño

pero no consigo despertar... aislado del mundo exterior,

encarcelado dentro de mí mismo, busco una

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