Page 548 - Sumerki - Dmitry Glukhovsky

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regiones de su conciencia agonizante... de su infierno,

en definitiva? ¿Porque era el último destello de

inteligencia en el mundo interior de aquel hombre, un

mundo interior que se desintegraba?

La terrible enfermedad se había apoderado de

Knorozov con excesiva rapidez. La enloquecida y

desbocada hambre de vida que, a pesar de sus muchos

años, bullía en el pecho del viejo le impedía aceptar el

lúgubre pronóstico de los médicos, y no le quedaba

tiempo para reconciliarse consigo mismo... Tan sólo

buscaba con febril afán algo que por lo menos le diera

una chispa de esperanza...

Pero los médicos, preocupados, le habían puesto

una camisa de fuerza al rebelde, por miedo a que se

hiciera daño a sí mismo, y lo habían sumergido en altas

dosis de narcóticos. Le habían mentido: le prometieron

que la operación lo salvaría, aun cuando supieran muy

bien que ya era demasiado tarde. El viejo, traicionado y

encadenado, se hundía cada vez más en el torbellino de

sus sueños, y éstos se alimentaban de los antiguos mitos

de los mayas, en los que el hombre se había refugiado

durante los últimos años para esconderse de una

realidad cada vez más fría y extraña.

Pero, en vez de frenar el flujo de sus pensamientos,

los sedantes no habían hecho otra cosa que desviarlo y

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