Page 541 - Sumerki - Dmitry Glukhovsky

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habla mal de los muertos. Y, al tener noticia de mi

enfermedad, todos mis parientes se transforman... Sí, la

palabra «cáncer» es tabú, tan sólo se admite la palabra

«enfermedad», como si con eso tuviera más

posibilidades de curarme. Ya no discuten conmigo, se

pasan el día tratando de animarme y de distraerme de

todos los pensamientos tristes. Pero el ángel de la

muerte ya me había besado la frente y la marca de sus

labios era visible para todo el mundo. La alegría es

forzada, la sonrisa, tensa, la dulzura de las voces no

tiene ninguna naturalidad, y, de pronto, ya casi nadie

quiere pasar un rato largo conmigo. Y yo mismo me

siento como un leproso y empiezo a evitar a mis amigos

para no agobiarlos con mi presencia. Igual que les

ocurre a los elefantes, ¿sabe usted? Cuando sienten que

la muerte se acerca, abandonan su manada y se

marchan a un lugar especial para exhalar allí su último

aliento... Los mayas me habían salvado a menudo. Ya

después de la muerte de mi mujer, me entregué en

cuerpo y alma a mi trabajo. Y cuando supe lo enfermo

que estaba, encontré mi último refugio entre los indios.

Así, decidí que en las semanas que me quedaban hasta

la operación me concentraría en el trabajo de mi vida.

Y luego caí en esta trampa del diablo. De repente

me encerraron en una caja fuerte de morfina y no sé

cuál es la combinación.

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