Page 611 - Limbo - Bernard Wolfe
P. 611
salpicado de sedimentos. Se sintió algo más
tranquilizado cuando los objetos que flotaban a su
alrededor fueron concretándose: la cómoda de
arce contra la pared, la vieja foto amarronada de
Brigham Young justo encima de ella, la estantería
para los libros blanca con la pequeña radio de
plástico en el estante superior, la puerta del
armario con su pomo de porcelana
descascarillada. Era bueno estar de vuelta en su
gruta‐habitación. En el armario, colgado de una
percha, estaba su guante de catcher de cuando
jugaba al béisbol, bien aceitado, bastante roto ya;
quizá, si hacía buen día, fuera al parque después
del desayuno y jugara al béisbol con los chicos
durante un rato. Justo al otro lado de la abierta
ventana las hojas de la vieja morera se agitaban,
despertando rumores en el fluido gelatinoso.
Afuera era oscuro, un bosque de algas marinas.
¿Cómo estaba despierto a estas horas? Si el día era
soleado, un rápido juego de pelota, quizá
simplemente un poco de práctica con el bate, sería
estupendo...
No. ¿Qué día debía ser? Probablemente
viernes. Si era viernes, su padre vendría a casa de
la Universidad con ganas de ir a cazar. Puede que
recogieran sus cosas y las apilaran en la
611
