Page 633 - Limbo - Bernard Wolfe
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Recordando aquella escena de su infancia,
recordándola con los músculos tanto como con la
mente. ¿Por qué aquella intensa emoción, aquel
estremecimiento de su voz? había querido saber
el analista. Porque, respondió él entonces...
bueno, aquel hecho parecía confirmar su primera
sensación de no ser amado. Era extraño que una
confirmación así se produjera en un hecho como
aquél, había observado el analista: ¿acaso su
madre no le negó el pastel a fin de protegerle, por
su propio bien? Sí, claro, había tenido que admitir
él impacientemente; pero si ella realmente le
amaba, podía habérselo demostrado con más
claridad, podía habérselo demostrado y entonces
él quizá hubiera comprendido. Pero...
No, nada de peros, había respondido el
analista. Aparentemente, él se hallaba
condicionado desde un principio para no ver en
su madre más que la amenaza del cuchillo. El
psicoanálisis lo reflejaba claramente, una y otra
vez, poniendo en evidencia que esa sensación de
no ser amado por su madre era su mito básico:
una a una, todas las pruebas extraídas de las
profundidades de su inconcreta memoria
señalaban hacia el mismo equívoco, se basaban en
una insistente mala comprensión y mala
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