Page 634 - Limbo - Bernard Wolfe

interpretación de la realidad. La suya era una

memoria perversamente selectiva. A juzgar por

su triste recital de ofensas, sabía asumir que sus

primeros años no habían sido más que una

secuencia continua de negativas, riñas,

prohibiciones... que su madre jamás le había

consentido nada, que nunca le había curado una

rodilla despellejada, que jamás lo había acunado,

arropado, abrazado... que, profundamente

indiferente a sus necesidades de comida y de ropa

y de cobijo, lo había depositado perversamente en

la cumbre de una montaña nevada para que se las

arreglara por sí mismo o fuera devorado por los

lobos. Pero su total ausencia de visión hacia el

otro aspecto de su madre, el lado del dar, había

terminado cediendo. Lo que realmente tenía

contra su madre no era aquel tipo de ofensa

continuada que pretendía, sino... la propia

existencia de la mujer. Su existencia como otra

persona distinta, su «negativa» a ser cooptada y

absorbida por él. La brecha que se abría entre su

piel y la de ella. Su vivir más allá del alcance de

su lengua y de sus labios y de sus ojos y de sus

manos. El mantener un pie en el mundo del

«Ello», en vez de dejarse arrastrar totalmente por

su «Yo», por el «Yo» del hijo... Desde los primeros

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