Page 941 - Anatema - Neal Stephenson

—Hace calor aquí dentro —me explicó al verme

mirarla—. Sur Maroa. Centenaria. De los quintos

roscónicos. Vengo de un pequeño cenobio del que jamás

has oído hablar. ¿Puedo comer un poco de ese pan?

—¿No temes que te contamine?

Miró el casco y luego a mí.

Pensé que sur Maroa era bastante atractiva, pero era

quince años mayor que yo, y en este momento no confiaba

en mí mismo; quizá me hubiese sentido atraído por

cualquier mujer que no me hubiese tratado como el vector

de una plaga alienígena. Así que le di pan.

—¡Qué lugar más espantoso! —comentó, mirando a su

alrededor—. ¿Así viven los extras?

—La mayoría.

—Pronto estarás fuera. —Inhaló con fuerza y, por su

expresión, supe que pensaba en lo que olía. Luego puso

cara de disgusto y cabeceó—. Aquí hay demasiados

productos industriales —dijo.

—¿Qué eres? —pregunté—. ¿Qué hacen los quintos

roscónicos? Lo lamento, debería saberlo.

—Gracias —dijo, aceptando el trozo de pan y tocándome

a propósito. Le dio un buen mordisco y miró al espacio

mientras masticaba.

Los avotos que seguían la disciplina roscónica habían

empezado a dividirse y a pelearse inmediatamente

después de la Reconstitución y a reñir sobre qué secta

tenía derecho al nombre de roscónicos, roscónicos

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