Page 550 - La estacion de la calle Perdido - China Mieville

ciega de ladrillo. Debía de medir unos tres metros de lado (el

otro extremo apenas era visible con la débil luz), con un

techo a poco más de metro y medio sobre su cabeza. En cada

una de las cuatro paredes de la cámara se abría un túnel
cilíndrico de metro veinte de diámetro.

El fondo de la estancia estaba completamente sumergido

en agua hedionda. Era imposible adivinar la profundidad de

aquella corriente. El líquido parecía emerger de al menos dos

de los túneles y fluía lentamente hacia los otros. Las paredes

estaban resbaladizas por el cieno y el moho. El aire hedía a
mierda y putrefacción.

Isaac se miró y su expresión se vio surcada por la

perplejidad. Estaba vestido con traje y corbata inmaculados,

una pieza oscura, bien cortada, de la que cualquier
parlamentario estaría orgulloso. No lo había visto nunca

antes. Junto a él, arrugada y sucia, esperaba su mochila de

lona.

Recordó, de repente, el dolor explosivo y la sangre de la
noche anterior. Tragó saliva y se acercó la mano con

inquietud.

Mientras sus dedos tanteaban exhaló atronador. Su oreja

izquierda había desaparecido.

Exploró con pies de plomo el tejido destrozado, esperando

encontrarse carne húmeda, arrancada, y cuajarones de sangre

secos. Sin embargo, al contrario que en el caso de Derkhan,

halló una cicatriz bien sellada, cubierta de piel. No sentía

dolor alguno, como si la herida llevara varios años así.

Frunció el ceño y tanteó, experimentando con la zona. Aún
podía oír, aunque, sin duda, su capacidad para localizar la

fuente de los sonidos se vería mermada.

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