Page 879 - La estacion de la calle Perdido - China Mieville

La Tejedora levantó la mirada y musitó algo.

Había un pequeño agujero redondo en el pecho de Andrej,

donde la bala del oficial le había alcanzado. La sangre, que

manaba en perezosos impulsos, se derramó sobre su vientre

y saturó sus mugrientas ropas. Tenía el rostro blanco y los

ojos cerrados.

El patrón de sus ondas cerebrales vaciló. Los motores que

combinaban las exudaciones de la Tejedora y del Consejo

titubearon, inseguros, mientras su plantilla, su referencia,

decaía repentinamente.

Andrej era tenaz. Era un anciano cuyo cuerpo se estaba
desplomando bajo el opresivo peso de una enfermedad

degenerativa que lo pudría y cuya mente estaba rígida como

consecuencia de las emisiones oníricas coaguladas. Pero

incluso con una bala alojada bajo el corazón y una

hemorragia pulmonar, tardó casi diez segundos en morir.

Isaac lo sostuvo mientras el anciano respiraba de forma

sanguinolenta. La cabeza con el voluminoso casco se ladeó

de forma absurda. Isaac apretó los dientes mientras el

anciano moría. En el mismo final, en lo que puede que fuera

un espasmo de sus agonizantes nervios, Andrej se puso

tenso, sujetó a Isaac y lo abrazó con lo que el científico deseó

desesperadamente que fuera perdón.

Tenía que hacerlo lo siento lo siento, pensó, aturdido.

Detrás de Isaac, la Tejedora seguía trazando dibujos con

los derramados fluidos de las polillas asesinas. Yagharek y

Derkhan estaban llamando a Isaac a gritos, mientras los

soldados trepaban por la cornisa del tejado.

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