Page 501 - La Constelación Del Perro - Peter Heller
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en traerlo al hangar desde el centro de servicio,
superando baches y resaltes y colocando tablas
en los puntos más difíciles. El armario tenía un
lugar de honor en el centro de la pared del norte.
Bangley lo llamaba la Masa. Necesito una llave
inglesa plana con trinquete de seis milímetros,
decía. Anda, mueve el culo y tráeme una de la
Masa, por favor. Los chirridos venían del armario,
que estaba algo apartado de la pared. Por detrás
del armario asomaba la bota con puntera de
acero de Bangley. Al lado, apoyado en la pared,
el lanzagranadas, el que había trucado.
Estaba cubierto de sangre reseca. Parecía
que le hubieran vaciado un cubo en la mitad
inferior del cuerpo. Tenía los ojos hinchados y
casi cerrados, y una costra blanca de moco o
vómito resecos en el lado de la cara que apoyaba
en el brazo. La pierna izquierda la tenía doblada
en un ángulo extraño. Estaba tumbado sobre su
fusil de asalto favorito, el M4, con la mano
izquierda en el guardamonte, cubierta de sangre.
De sus labios agrietados salía un gruñido. Las
palabras no fueron más que un susurro áspero.
Puto Hig.
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