Page 62 - Portico - Frederik Pohl

‐ Prefiero que no uses términos psiquiátricos, Bob.

‐ Bueno, ya sabes qué quiero decir. Sabía que iba

pasando el tiempo. Cuanto más me quedara en las

minas, tanto más difícil me resultaría salir. Pero nada

me parecía mejor. Y había compensaciones. Mi novia

Sylvia. Mi madre, mientras vivió. Amigos. Incluso

algunas cosas muy graciosas. Planear. Es magnífico

sobre las colinas, y cuando se está a la altura suficiente,

Wyoming no tiene tan mal aspecto y apenas se huele el

petróleo.

‐ Has mencionado a tu novia, Sylvia. ¿Os llevabais

bien?

Vacilo, rascándome la barriga. Aquí dentro tengo casi

medio metro de intestino nuevo. Estas cosas cuestan un

montón de dinero y a veces se tiene la sensación de que

su anterior dueño quiere que se las devuelvas. Te

preguntas quién era él. O ella. Cómo murió. ¿O no

murió? ¿Es posible que aún esté vivo, tan pobre que ha

de vender partes de sí mismo, como he oído decir que

hacen las chicas guapas con una oreja o un pecho bien

modelado?

‐ ¿Te resulta fácil hacer amistad con chicas, Bob?

‐ Ahora sí, desde luego.

‐ Ahora no, Bob. Creo que me dijiste que de niño no

hacías amistades con facilidad.

‐ ¿Acaso las hace alguien?

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