Page 45 - Herederos del tiempo - Adrian Tchaikovsky
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—¡Feliz cumpleaños! ¡Ahora eres el hombre más
viejo de la historia! —dijo una dura voz—. Venga,
ponte de pie, perezoso. Te necesitamos.
Los ojos de Holsten enfocaron una cara
teóricamente femenina. Era severa, arrugada, con
barbilla y pómulos huesudos, y con el pelo
cortado al uno, como el suyo. Las cámaras de
suspensión no eran buenas para el pelo humano.
Isa Lain: jefa de Ingeniería de la Tripulación
Principal de la Gilgamesh.
Comenzó a hacer una broma sobre cómo nunca
habría pensado que ella diría que lo necesitaba,
pero se le trabó la lengua y lo dejó. Lain entendió
lo suficiente para mirarlo con desprecio.
—«Necesitar» no es lo mismo que «querer», viejo.
Levántate. Y abróchate el uniforme: se te ve el
culo.
Sintiéndose como un inválido centenario, se
incorporó y trepó y salió del tanque con forma de
ataúd que había sido su lugar de descanso desde
hacía…
Veamos, ¿el hombre más viejo de qué? Las palabras
de Lain volvieron con una sacudida.
—Hey —dijo con voz pastosa—. ¿Cuánto hace?
¿Dónde estamos? —¿Hemos salido por lo menos del
Sistema Solar? Seguramente sí, si ha dicho eso… Y,
como si pudiera ver a través de las paredes del
estrecho recinto, tuvo una súbita sensación del
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