Page 236 - Sumerki - Dmitry Glukhovsky

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marcas de lápiz sobre el papel. Alguien había tenido

buen cuidado de borrarlas, y en gran parte habían

quedado ilegibles como consecuencia de la mancha.

Tan sólo la «i» se asomaba bajo el manto de sangre, y

me habría pasado inadvertida si no hubiese mirado con

tanta atención los contornos de la mancha. Sin ser muy

consciente de lo que hacía, tomé un lápiz y empecé a

cubrir la mancha con trazos ligeros y homogéneos. En

apariencia, la argucia de espía que había aprendido

durante mi niñez funcionó. Al final, el rayado grisáceo

se transformó en cuatro palabras: «Vienen ya por mí».

Parecerá sorprendente y estúpido, pero en un

primer momento, en vez de preocuparme, sentí otra

emoción: los celos. ¿Acaso no era yo el primero que leía

esa crónica en nuestra sección del continuo espacio‐

temporal? ¿No gozaba del privilegio de un acceso

especial a los enigmas de los mayas, ni me correspondía

en exclusiva la honrosa tarea de guiar a mi desconocido

cliente por las selvas tropicales de Yucatán mediante

mis traducciones? El lápiz que tenía en la mano se

partió ruidosamente en dos.

Estupefacto, me contemplé el puño cerrado, que la

tensión había dejado casi de color blanco, y dejé caer los

trozos. Sólo entonces la angustia se adueñó

gradualmente de mí. No sabía quién había empezado a

traducir la relación antes que yo, pero... Ésta no lo había

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