Page 322 - Sumerki - Dmitry Glukhovsky

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Lo que la noche anterior me había parecido un

trozo de papel con una firma perecedera y un sello azul

desdibujado se convertía en un documento de

incalculable valor, como la ficha de dominó casi

invisible, pero decisiva, que es la primera en caer y

provoca el derrumbe de millares de piezas tras de sí

para que formas y dibujos ocultos queden a la vista.

«Agencia de traducciones Asbuka», se leía en el

papel, y más abajo, escrito a mano: «Encargo realizado

y entregado. Pagados 970,00 rublos. Semyonov I.». La

extraña «o» en forma de huevo me dejó perplejo, pero,

al ver la característica «y», cuya cola debía de llegar

como dos líneas más abajo, no me quedó ninguna duda.

Sabía muy bien de qué conocía esa letra. Había

contemplado largamente y con detenimiento una serie

de cuatro palabras escritas con esa caligrafía. Aún

danzaban frente a mis ojos como la gota de sudor que

se cuela en la retina de un hombre.

«Vienen ya por mí.» Ésa era la frase que alguien,

presa del pánico, había garabateado al final de uno de

los capítulos anteriores y luego había intentado borrar,

y que al final había quedado oculta bajo la sangre. Y

provenía de la misma mano que había confirmado la

recepción de mis traducciones en la agencia ahora

precintada.

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